Problemet er ikke å gjøre det rette, det er å vite hva som er riktig, og da jeg gikk på skolen, var jeg overbevist om at det rette var å forsvare klassekameratene mine fra lærernes overgrep, uavhengig av konsekvensene.
Hvis alle elevene på planeten konkurrerer om å ta tak i den siste pulten bak, nær radiatoren, bak søylen eller ved siden av vinduet, har min beste venn og jeg alltid foretrukket de første pultene, de nær lærerpulten. På noen måter var det det beste valget, på andre mindre, men faktisk, i det første året på videregående skole, blir Paola og jeg klassepresentanter, og når det første rådet kommer med lærerne, spør vi klassekameratene våre om de har noe å erklære.
Meldingen er enstemmig: "den tyske læreren vet ikke hvordan han skal undervise."
Og siden vi er to naive tenåringer som fremdeles tror på historien om at "ambassadør ikke er verdt det", bestemmer vi oss for å være tro mot den opprinnelige versjonen av meldingen ved å rapportere den ord for ord. Resultat?
Tysklæreren er indignert, tar hevn og sender oss tilbake til september.
For en sunn person vil en episode som dette tjene som en leksjon, så synd at jeg alltid har manglet den nødvendige tilstanden. Året etter blir stenografilæreren sint på en venn av meg som, igangsatt av en annen, begynner å rote. Han tildeler ham en straffeoppgave: å skrive ned de ti siste forkortelsene som er forklart i leksjonen han har forstyrret to hundre ganger.
Jeg var vitne til scenen, og min følelse av rettferdighet krever at jeg griper inn. "Stakkars!" Utbryter jeg.
"Du har rett Alessi, hold ham selskap, for i morgen vil jeg også ha din."
Men partneren jeg utsatte meg for mest var Iccio, min beste venn i de årene med ungdomsforvirring.
Dårlig skoleprestasjon - enda verre enn min - men med et godt hjerte og venner ser de hverandre i nød. Spesielt når historielæreren setter de planlagte avhørene, er det hans tur, og han er ikke klar.
"Hvorfor studerte du ikke?" Jeg spør ham mens jeg sier til meg selv: 'hør fra den talerstolen'.
"Jeg visste ikke at det var min tur i dag."
"Faktisk, den siste måneden gjorde du flere opptredener på stasjonsbaren enn i klassen …"
"Ikke bekymre deg, jeg kan gjøre det: Jeg studerer litt i religionens time."
Jeg tror ikke han skjønner at hundre sider ikke kan studeres på en time, men forsynet har ingen grenser.
Religionslæreren kommer inn i klasserommet og Iccio spør henne om hun tror på mirakler. Jeg gjør korstegnet skjelvende: hvor vil det gå?
"Selvfølgelig tror jeg det," svarer han.
"Jeg er glad, for jeg trenger et mirakel for å få 6 i historien, men hvis du sender meg ut for å studere, hvor det er stillhet, kan jeg kanskje gjøre det."
Læreren ser forbløffet på ham. "Du tuller, ikke sant?"
"Har jeg ansiktet til noen som tuller?"
"Tar du ikke emnet mitt seriøst?"
"Spørsmålet er tendensiøst, ikke svar," hvisker jeg.
"Du svarer ikke? Og jeg gir deg et notat i registeret. "
Hvis Tina Cipollari vanligvis kommer ut, reiser jeg meg og griper inn.
“Ingen prof, takk nei! Ikke gjør det. Hun som er en kvinne av Herren bør forstå synspunktet til en gutt som har det vanskelig og hjelpe ham. "
“Alessi! Jeg fikk ikke karakterene mine, jeg er lærer og nå går Incerti og går rett til rektor! "
"Greit!" utbryter han fornøyd. "Men først, kan jeg studere?"
Høres ut som en god bønn for meg.
Men nei. Læreren gir ham lappen og tar ham også til rektor.
Han har bare tjue minutter igjen for å studere borgerkrigen.
Jeg har gjort ting verre, det er min feil, sier jeg til meg selv mens jeg raskt gjør en samvittighetsundersøkelse for å forstå hvor sannsynlig det er å ta passet hvis jeg tilbyr meg selv i stedet. Hvis jeg måtte beskrive denne scenen med et bilde, vil jeg si at noen skyter på en ambulanse, men annet enn forsyn: det er min Røde Kors-ånd som ikke kjenner noen grenser. Jeg foreslår byttet til historielæreren, men hun godtar ikke: hun har det samme bestemte uttrykket som onkel Sam, og hun vil ha Iccio.
Hans fire tilsvarer nederlaget til de konfødererte. Imidlertid er i morgen en annen dag.
Den der vennen min bestemmer seg for å få klasselisten til å forsvinne for å slette alle spor av fraværet og notatet fra forrige dag.
"Hvor skjulte du det?" Spør jeg livredd.
"Jeg la ikke skjul på det. Jeg tok den, gikk ut og kastet den i søppelbøtten foran skolen. "
"Det er Fatimas tredje hemmelighet, og jeg foretrakk å ikke vite det, faktisk la oss late som du ikke fortalte meg noe, for nå er det et rot."
Å rapportere om forsvinningen er matematikklæreren, og denne gangen havner hele klassen i presidentskapet. Rektor truer med å ringe politiet, carabinieri og CIA for å finne ut hvem skyldige er. Jeg må bare lage et navn: Mario, vaktmesteren.
Rektor ringer til moren min, mamma låser meg inne i huset i en måned, men Iccio er frelst.
Når jeg tenker på det, ble Fatimas tredje hemmelighet avslørt før min, men hva jeg gjorde, ville jeg gjort det tusen ganger.
Illustrasjon av Valeria Terranova
